Dedicado a Catí, que dice que no me lee, amiga, no sé escribir,tan solo muy de vez en vez me sale algo medianamente curioso. Este relatillo ya fue puesto en Sensi, y es real como la vida misma, salvo la identidad del individuo, nunca supe quién era, lo cierto es que en aquella época, los ochenta y en el Barrio de Malasaña, en Madrid, y en mi tienda ocurrieron cantidad de cosas curiosas, la pena es que no las sepa contar con calidad literaría. Besos.
BIMISTERIO
Era, por fin, viernes por la tarde y estaba a punto de cerrar. Mis amigos me esperaban en "La Farmacia de Guardia", el bar situado frente a la tienda. Le había ganado el pulso a la semana laboral, cuando alguien empujó la puerta, y con paso firme se dirigió a mí:
-Buenas tardes, quería ver el vestido de lycra y tul que hay en el escaparate.
Torcí el gesto. Había venido a hacerme la puñeta. Pero yo no iba a ponérselo fácil. El modelo que se le había antojado tenía que quitarlo del escaparate, era el último. Y eso empezaba a ponerme de los nervios. Pero yo tenía muchas horas de vuelo:
-Si me dices la edad de la chica y un poco sus gustos, podemos buscar modelos con las mismas características que el del escaparate y no tan caros.
-Es para mí -respondió con total naturalidad- y además quisiera probármelo.
Quise morirme... ¿Podría regresar mañana, -le dije- si no leparece mal? ¿Y antes de que comiencen a llegar los clientes para no incordiarle mucho?
Llegó antes de la hora acordada. Pelo negro, traje de MáximoDutti, zapatos Martinelli y un olor a Paco Rabbane…delicioso. Entramos, cogí el vestido del escaparate y un par de modelos más. Como tenía su autorización para entrar en el probador, le llevé todos los trajes que pensé que podrían encajar con su perfil. Hasta me atreví a sugerirle uno de vinilo. No sé por qué, al entregarle éste, me fijé que, bajo su traje, llevaba un precioso ligero negro. Se ciñó el vestido de lycra morado con plumas en el escote, como si de un modelo de alta costura se tratase, caminó por el pasillo de los probadores, a la vez que me preguntaba:
-¿Cómo me queda? ¿no es demasiado exagerado?
No le quedaba nada mal y así se lo hice saber. Pero le aconsejé que lo mejor sería dejar sus hombros al descubierto. Me hizo caso sin objetar nada al respecto de mi sugerencia. Realmente le favorecía mucho más a su tipo de complexión. Tenía unos hombros fabulosos. No hablamos nada más. Pagó y salió de la tienda.
Había despertado mi curiosidad y salí para ver hacia donde se dirigía. Caminaba por la Corredera Baja, feliz, con su bolsa de Talco. A la altura de la oficina bancaria de Caja Madrid se detuvo.
El guarda de seguridad le dijo: ¡Buenos días, director!
Merche 20 de mayo de 2004----------------------------------------------------------------BIMISTERIO1.htm
domingo, 17 de junio de 2007
domingo, 27 de mayo de 2007
Sentidos (poema de Merche)
SENTIDOS (8148)
Limón y miel
para el suelo de una boca
abrasada por el artífice blanco.
Eucaliptos y sales
para el saneamiento de tabiques.
Lentes de clorofila
para los fotogramas del caos.
Golpes de martillo y caracol
para despertaral intruso de la cuadra.
Vitaminas de alegría
para unas manos que van perdiendola fe (y la razón)
14/8/05 Merche Baratas
Limón y miel
para el suelo de una boca
abrasada por el artífice blanco.
Eucaliptos y sales
para el saneamiento de tabiques.
Lentes de clorofila
para los fotogramas del caos.
Golpes de martillo y caracol
para despertaral intruso de la cuadra.
Vitaminas de alegría
para unas manos que van perdiendola fe (y la razón)
14/8/05 Merche Baratas
Trasiego (poema de Merche)
TRASIEGO
Espejismos de asfalto
que engalanan la mentira.
Bifurcación:
De un lado me llega el guiño de un puente sin agua.
Del otro, pintadas en blanco,continuas o discontinuas, trazos de muerte.
Diagnóstico: encefalograma plano por exceso de soberbia.
(C)Merche Baratas 06 de agosto de 2005
Espejismos de asfalto
que engalanan la mentira.
Bifurcación:
De un lado me llega el guiño de un puente sin agua.
Del otro, pintadas en blanco,continuas o discontinuas, trazos de muerte.
Diagnóstico: encefalograma plano por exceso de soberbia.
(C)Merche Baratas 06 de agosto de 2005
viernes, 25 de mayo de 2007
PIQUERA IV
Agujero o puerta pequeña que se hace en las colmenas para que las abejas puedan entrar y salir
PIQUERA I
Ventana o rompimiento hecho en la pared de un jaraíz que da a la calle, para descargar por él los carros de uva.
sábado, 19 de mayo de 2007
Por la Calle del Centro
POR LA CALLE DEL CENTRO
Por la calle del centro pasea la mañana.
El ordenador no obedece,
como si fuera un hijo,
o un coche poco antes del desastre.
El móvil, en mi estudio de acquaforte,
sobre la peli de un tipo del medievo.
Cristal sonoro de burla y trompetas.
Un pack de productos lacto trópicos-dietéticos.
Una mano libre, pero sin órdenes.
Sin brillo pero limpia, asegura un extranjero.
La barra de metacrilato y color ausente.
¡Tarjetas no; tampoco cambio los de cien!
Ahora sí estás jodido y desconexo: mal, mal.
Puertas inaccesibles para pedir favores sin aviso;
Barrio de gente que trabaja con sus manos…
maleantes, y extranjeros de todas las Babeles.
Taxis que ignoran la mano libre.
¡Tienen miedo!
Esto debe ser el quinto cinturón,
acaso el sexto que está muy avanzado…
El bus tarda mucho sudor frío,
se acercan tanto como media hora,
esos tres no son alegres visitas.
Sin preguntar. El centro de gravedad
activa su imán urbano.
Dirige al turista de su extravío centrífugo,
lo digiere, vivo o muerto,
en su seno de cochambre.
(C) Óscar Morales Pérez-Roldán
Por la calle del centro pasea la mañana.
El ordenador no obedece,
como si fuera un hijo,
o un coche poco antes del desastre.
El móvil, en mi estudio de acquaforte,
sobre la peli de un tipo del medievo.
Cristal sonoro de burla y trompetas.
Un pack de productos lacto trópicos-dietéticos.
Una mano libre, pero sin órdenes.
Sin brillo pero limpia, asegura un extranjero.
La barra de metacrilato y color ausente.
¡Tarjetas no; tampoco cambio los de cien!
Ahora sí estás jodido y desconexo: mal, mal.
Puertas inaccesibles para pedir favores sin aviso;
Barrio de gente que trabaja con sus manos…
maleantes, y extranjeros de todas las Babeles.
Taxis que ignoran la mano libre.
¡Tienen miedo!
Esto debe ser el quinto cinturón,
acaso el sexto que está muy avanzado…
El bus tarda mucho sudor frío,
se acercan tanto como media hora,
esos tres no son alegres visitas.
Sin preguntar. El centro de gravedad
activa su imán urbano.
Dirige al turista de su extravío centrífugo,
lo digiere, vivo o muerto,
en su seno de cochambre.
(C) Óscar Morales Pérez-Roldán
martes, 30 de enero de 2007
EN ALGÚN VAGÓN
Acaso escuches en algún vagón
Esta canción es sólo para tí
Acariciar, quisiera, tu interior
Para evocar un momento feliz.
El beso aquél de tu primer amor
La última vez que te sentiste bien,
¡Oh bien,oh muy bien!
Aparca un rato toda tu inquietud,
¡Fuera problemas!
Siempre es peor cuanto más lo piensas:
Echa a tu fuego leña de ilusión...
A su calor vendrá la solución;
Pon atención;
No se puede vivir sin ilusión,
Si la has perdido habrá que buscar,
¡Búscala...y átala!
No se puede andar sin ilusión.
¡Oh no!,sin gasolina no va el motor.
¡Oh sí!,vivir sin ilusión...
No es vivir .
Género: pop
Año: 1999.
Autores: Avanzando Patrás
Intérprete/s: Avanzando Patrás
Productor / Sello discográfico: Avanzando Patrás.
DE LA BOMBA DE ACHIQUE AL PATIO DE MI CASA
DE LA BOMBA DE ACHIQUE AL PATIO DE MI CASA
La vida está llena de pequeños regalos, de amigos que atesoran momentos inolvidables. La que aquí les habla es una mujer recién pasada la cuarentena, pero hace tan sólo unos instantes ha jugado a la comba, al castro, al juego de palmas trucadas con voces infantiles. Llegaban de Buenos Aires al ritmo de Catalina buscando a su marido militar, la esposa del capitán con sus aires serranos regaba de romances las calles empedradas, de suelos grises de sueño. Con ráfagas huracanadas Cortaron a Elena y se la llevaron, presa de su No Cumpleaños Feliz, el Madrid de los Austria nos trajo a Alfonso XII en su sempiterna búsqueda de Mercedes (muerta y anegada) De las Napas Manchegas el dolor de la perdida de achique (sin bombas) bombardearon mi corazón de ilusiones de niña…La niña del bello rostro que no coge aceitunas, rescata enseres, restos de naufragios, y reúne en deshielo de Iceberg los tristes acordes de una triste canción que dice así: “El patio de mi casa es particular, cuando llueve se moja como los demás agachaté y vuélvete a agachar porque agachadito te quieren ver. Ahora sí, ahora no, pase Misí pase Misó, si lo que quieres es al rico ajusticiar, a las puertas de los amigos has de aporrear…do, re, mí, do, re, fa…” © Merche Baratas
Vuela-octubre 2006
CAMINABA SOLO
Caminaba solo, al filo de su cordura
por las jaretas del devenir
a la luz del río.
Volvió a ver la cara, de su oval inquieta,
los pies de la camisa al trote incorporados,
en la misma bragueta del terror…
Bailó unas veces con un chopo,
una libélula, un grillo, una disculpa…
y pisó el zapato en su tremolar sin ritmo,
una y otra vez.
Óscar Morales © abril de 2005
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